Владимиру Высоцкому

Он – из жерла страны раскалённая лава,
Как трудны и мучительны были те роды,
Он хрипел, не нужна мне посмертная слава,
Я хотел бы при жизни побольше свободы.

Клич к свободе из хриплой глотки,
Тяжела эта ноша, стопудна,
Моя печень болит не от водки,
Ей от грязи страну чистить трудно.

Я гитару рукой обнимаю,
Вместо струн обнажённые нервы,
В песнях душу свою обнажаю,
Но плюют в мою душу стервы.

Я пишу, я пою, я стараюсь,
Только им не понять ни хрена,
Что я кровью своей умываюсь,
Чтобы чище была страна.

А на войне как на войне,
Сто грамм наркомовских нальют,
Чтобы смелее был вдвойне,
Когда в атаку знак дадут.

И не я в том виноват,
Что вся жизнь прошла в атаках,
Я свободы был солдат,
И не раз лежал на плахах.

Что ж, простите, не дожил,
Хоть совсем немного пожил,
Я и жизнью дорожил,
Но свобода мне дороже.

Тело стало добычею тленья,
А стихами душа продолжает в нас жить,
С кем сравнить? Нет таких для сравненья,
Кто свободе мог так послужить.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Еще красивых слов...


Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.