Тропинка в ад

Жизни росчерком пера,
Ты черту не подводи,
Не пришла ещё пора,
Чтоб сказать ей – уходи.

Она предъявит новый счёт.
И мы к бухгалтеру спешим,
Чтоб сделал нам перерасчёт,
Того, чем в жизни дорожим.

И ждём с волненьем результата,
А вдруг так сложится пасьянс,
И отодвинется расплата,
И жизнь нам даст ещё аванс.

Она на счётах бросит косточки,
Здесь, мол, добавить, там отнять,
И даст ответ, сушить ли досочки,
Иль вновь кредит у жизни брать.

Отчёт по жизни будет сдан,
Коль Пётр Святой врата откроет,
А если в жизни был изъян,
Он огорчения не скроет.

Покажет узкую тропинку,
Что вьётся вдоль забора рая,
С глаз ваших снимет паутинку,
Свои , салфеткой промокая.

Они ведь тоже план дают,
Но нашим просьбам не внимая,
Святые взяток не берут,
боясь от Бога нагоняя.

А план летит ко всем чертям,
И Бог в прогнозах осторожных,
Снижает планы тут и там:
Как много развелось безбожных.

И вы, плетясь тропинкой к аду,
Увидите, как в райских кущах,
Другой целует ту отраду,
Что вы любили жизни пуще.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

С любимыми не расставайтесь

Багровый закат, предвещавший разлуку…
(Художник такой не писал никогда),
И он, на прощанье целуя ей руку,
Шептал: позабудь обо мне навсегда.

Ну что ж, так бывает, прости, не сложилось,
Не будем винить – я тебя, ты меня,
Быть может у господа не получилось –
Пробирки разбил, опыт наш проводя.

А может Амур после сильного стресса,
Натягивал лук ослабевшей рукой,
Не в сердце попал, а в пяту Ахиллеса,
И это причина разлуки с тобой.

Нет, нет – ты сказала, в глаза мне не глядя,
Господь не причем и Амур молодец,
В разлуке с тобой от любви я сгорала,
Пожар потушил мне один юный льстец.

Стихи он читал про любовь и разлуку,
Меня затянул в свои сети, паук,
Я с ним изучала измены науку,
Пока не услышала в сердце твой стук.

Багровые краски – то кровь искупленья,
За то, что убила надежду, любовь,
И я, совершившая два преступленья,
На краски тебе отдала свою кровь.

Багровый закат, предвещавший разлуку,
Художник, что видел во сне он тогда,
Исправил на розовый, выпачкав руку,
И с милой с тех пор неразлучен всегда.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Вещий сон

Ночью мне приснился дивный сон,
Будто бы я в живопись влюблён,
И купил на вернисаже холст,
На котором разведённый мост.

Ты стоишь на левом берегу,
В кофточке сиреневой своей,
Там цветут ромашки на лугу,
И выводит трели соловей.

Ну а мне достался берег правый,
Я лежу, и в сердце моём рана,
Подо мною стелется стерня,
В небе кружит стая воронья.

Вот проснулась ты любовь моя,
Кофе я в постель тебе принёс,
И, в душе обиду затая,
Прямо задаю тебе вопрос.

Отвечала ты, в глаза не глядя,
Лишь рукой подушку мою гладя:
«То была идея не моя,
Лишь работу оплатила я».

Я спросил у автора картины,
Статного, красивого мужчины,
Мог бы он одним мазком небрежным,
Мост соединить и дать надежду.

Он картины пояснил сюжет:
«Вот, смотри, здесь куст сирени пышный,
И к нему протоптан мною след,
Понимаешь? Ты здесь третий, лишний».

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com