Зов любви

Мне снился сон: я на охоте,
Повсюду буйствует весна,
Пичужка всякая в охоте,
И щуку радует блесна.

Шагаю лесом, как красиво,
Кругом такая благодать,
Вот утки крякают игриво,
А мне не хочется стрелять.

В дерев зелёном обрамленьи,
Лесное озеро стоит,
И с ветки в сером опереньи,
Кукушка в озеро глядит.

Решил не упускать я случая
И загадал: сколько мне жить,
Но под ногами ветвь скрипучая
Хотела жизнь мне сократить.

Но зов любви был столь силён,
Она так страстно куковала,
Что жизни срок мне был продлён,
Она меня не замечала.

Она была настолько глупа,
Что мне бессмертие грозило,
Ещё б немного, баба в ступе,
Меня б красой своей сразила.

И спрятав жизнь мою в яйцо,
Его подбросила бы утке,
Нет, изменив своё лицо,
Жить не хотел я и минутки.

Проснулся в страхе я тогда,
След от слезинки на подушке,
С тех пор я больше никогда
Жизнь не вверял свою кукушке.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Справедливость

Есть на свете справедливость, или нет?
Ниспошли мне, Боже, милость, дай ответ.

Разве это справедливо, если в бой,
Шел солдат по полю минному с сапой?

И за это на Него сорвался мат,
По доносу за него меня в штрафбат.

Но и там я задних никогда не пас,
Никогда к врагу спиною – лишь анфас.

И в атаку шел всегда в первых рядах,
Но однажды слишком близко мина – «бах».

Ранен был и в плен попал, ты ж видел, Бог,
Но и там, в плену, вредил я им как мог.

Я бежать к своим пытался – не помог,
Пять попыток неудачных – как ты мог?

Кличку дали мне за то: «du ist курьер»,
А потом меня отправили в карьер.

Не от смерти я ведь бегал, ты же знал,
Почему ж ты меня, Боже, не прибрал?

Там я в тонкостях познал Сизифов труд,
Там я понял, от чего же кони мрут.

Сохранил мне жизнь, зачем? Конец войне:
От того не радость – горе мне вдвойне.

Особист решил – коль был в плену, то враг,
И за то меня отправили в ГУЛАГ.

И опять каменоломни, лес и БАМ,
Понял я, что душу здесь тебе отдам.

Перед смертью захотелось мне домой,
Повидаться с мамой милой, дорогой.

Вот последняя преграда за спиной,
Слышал выстрел, а потом уж окрик: «стой!».

Умер сразу я, к стрелку претензий нет,
Может в этом справедливость? Дай ответ.

Не успел перекреститься в три перста,
Потому ль моя могила без креста?

Отвечал мне Бог, но как-то невпопад,
Если б ночью, точно был бы звездопад.

Дело в полдень – дождь пролился надо мной,
Небо чистое – знать Бог кропил слезой.

Был вопрос мой из могилы, с чиста поля,
Понял я – на то была не Божья воля.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Война

Дубовый листочек
оторван от ветки родимой,
Любимый сыночек
войною жестокой гонимый.

Простите же нас
сыновья, братья, молодожены –
Молились за вас
ваши матери, сестры и жены.

Но бог высоко –
он молитву не каждую слышит,
А сын далеко –
в окопе лежит и не дышит.

Летит похоронка –
обычный тетрадный листочек,
Заплачет девченка,
срывая с плеч синий платочек.

И мать зарыдает:
«Ведь я же молилася, Боже!»
А Бог отвечает:
«Все ваши молитвы похожи».

Война есть война –
она ведь без жертв не бывает,
В ней суть такова –
одна из сторон побеждает.

Кто будет убит,
о том похоронка расскажет,
А кто победит –
пусть сердце девченки подскажет.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Владимиру Высоцкому

Он – из жерла страны раскалённая лава,
Как трудны и мучительны были те роды,
Он хрипел, не нужна мне посмертная слава,
Я хотел бы при жизни побольше свободы.

Клич к свободе из хриплой глотки,
Тяжела эта ноша, стопудна,
Моя печень болит не от водки,
Ей от грязи страну чистить трудно.

Я гитару рукой обнимаю,
Вместо струн обнажённые нервы,
В песнях душу свою обнажаю,
Но плюют в мою душу стервы.

Я пишу, я пою, я стараюсь,
Только им не понять ни хрена,
Что я кровью своей умываюсь,
Чтобы чище была страна.

А на войне как на войне,
Сто грамм наркомовских нальют,
Чтобы смелее был вдвойне,
Когда в атаку знак дадут.

И не я в том виноват,
Что вся жизнь прошла в атаках,
Я свободы был солдат,
И не раз лежал на плахах.

Что ж, простите, не дожил,
Хоть совсем немного пожил,
Я и жизнью дорожил,
Но свобода мне дороже.

Тело стало добычею тленья,
А стихами душа продолжает в нас жить,
С кем сравнить? Нет таких для сравненья,
Кто свободе мог так послужить.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Дмитрию Крылову

Не на свиданье с девкой красною,
Не за лекарствами к провизору,
Друзья, спешу я к телевизору,
На передачу ту прекрасную.

Не видел лучше передачи,
Во всяком случае, пока,
И я желаю им удачи,
И передаче и Де. Ка.

Кто там сказал, взмахнувши тростью:
«Обычных кадров дефиле»,
Отвечу я : «Есть мясо с костью,
А есть, простите, и филе».

Да, кадр ещё не гарантирует,
Что зрители пойдут в кино,
Но как он кадры комментирует,
Это не каждому дано:

«Вот на экране гость непрошенный,
Англицкий царь в короне ношеной,
Там во дворце живёт монах,
Ушанку носит Мономах»,

Ну и так далее, так далее,
Где надо, может помолчать,
То есть показ без комментария,
И то могу я показать.

Вот на экране Лувр в Париже,
Портрет Джоконды на стене,
Глядит в глаза, а кадр всё ближе,
И уж мурашки по спине.

Затем он камерою вниз,
И медленно ведёт налево,
Поверьте, это не каприз,
Он тонко знает своё дело.

Пред ней стояли шведы, немцы,
Стоял поклонник и кумир,
Богатый люд и отщепенцы,
У ног её стоял весь мир.

О, Господи, какие лица,
Чтоб эти взгляды описать,
Понадобиться три страницы,
А может даже целых пять.

В громоподобной тишине,
Откуда гром? — Сердца стучали,
Картину, ту, что на стене,
Благоговейно изучали.

И я, глазам своим не веря,
Вдруг начинаю понимать,
Ведь это «Тайная Вечеря»,
А Дмитрий продолжал молчать.

Да, он словами не сорит,
Как попугай над авокадо,
Где надо – Дмитрий говорит,
И точно знает, где не надо.

Слова здесь были ни к чему,
И даже мысль о них охальна,
Ну кто расскажет, почему
Она так весело-печальна?

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Вещий сон

Ночью мне приснился дивный сон,
Будто бы я в живопись влюблён,
И купил на вернисаже холст,
На котором разведённый мост.

Ты стоишь на левом берегу,
В кофточке сиреневой своей,
Там цветут ромашки на лугу,
И выводит трели соловей.

Ну а мне достался берег правый,
Я лежу, и в сердце моём рана,
Подо мною стелется стерня,
В небе кружит стая воронья.

Вот проснулась ты любовь моя,
Кофе я в постель тебе принёс,
И, в душе обиду затая,
Прямо задаю тебе вопрос.

Отвечала ты, в глаза не глядя,
Лишь рукой подушку мою гладя:
«То была идея не моя,
Лишь работу оплатила я».

Я спросил у автора картины,
Статного, красивого мужчины,
Мог бы он одним мазком небрежным,
Мост соединить и дать надежду.

Он картины пояснил сюжет:
«Вот, смотри, здесь куст сирени пышный,
И к нему протоптан мною след,
Понимаешь? Ты здесь третий, лишний».

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

НАГРАДА

Гордыню усмири и спесь,
Звезд много, а героев мало,
Их понавешали – не счесть,
Заслужено, кому попало.

Те грудью закрывали доты,
Под танки с связками гранат,
Бросали сверху самолеты
В составы танков и солдат.

Потом в Чернобыле горели,
Весь мир спасая от беды –
Не за награды ведь радели,
Посмертно все награждены.

Ну а теперь «Звезду Героя»,
Медали, званья, ордена,
Тем раздают, кому порою,
В базарный день лишь грош цена.

Не за заслуги, а услуги,
Не за дела, а имитации,
Кто без стыда, но от натуги,
Краснел во время агитации.

Гордиться мог бы ты по праву,
Когда б соседскую девченку
Спас, на огонь найдя управу,
Дав жизнь, как своему ребенку.

А через двадцать где-то лет
Ее ты повстречал с мальчонкой,
Он крикнет: «Дядь Егор, привет!
И мать меня зовет Егоркой».

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

БЛАГОЙ СОН

Кресты ложила в три перста,
Молитву длинную читала,
Молила слезно у Христа,
Мою любовь вернуть благала.

Но это был всего лишь сон,
Всего лишь сладкое мгновенье,
Сердца, что бились в унисон,
Теперь желали только мщенья.

Причину я могу назвать:
Она банальна – это ревность,
Ты мне не стала доверять,
И я не верил в твою верность.

Проснулся я, проснулась ты,
И я молчал, и ты молчала,
Рукой коснулся наготы,
И ты мне тем же отвечала.

И это был уже не сон,
Настало истины мгновенье,
Сердца вновь бились в унисон,
И не желали больше мщенья.

И я тебя поцеловал,
И ты меня поцеловала,
Сбывался сон, что я видал,
И понял я, что ты видала,
Такой же точно дивный сон,
Но только я, не ты благала,
Твою любовь вернул чтоб он.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com