О лести

Приглашаешь ты кого?
Ба, знакомые все лица,
Только нет ни одного,
Кем страна могла б гордиться.
Для кого поют артисты,
Жанры разные,
Руки, может быть, их чисты,
Души грязные.
Как все стали беспринципны,
Все продажные,
Есть зерно класса элиты,
Вы ж — фуражное.
Нет, играл бы лучше ты на балалайке,
Развлекал бы интуристов на Ямайке,
На кого талант свой тратишь, и не совестно?
В прочем ты ещё при Кучме стал бессовестным.
Лестью дуешься ты так,
Словно мех в аккордеоне,
Только знаем твой изъян:
Ты был пажем при матроне.
С языка течёт река,
Вся из лести,
Нет ни совести в реке той,
А ни чести.
Нешто стало не в чести твоё искусство,
Что ты совестью торгуешь, это грустно,
Не Колумб ты, это видно, и не Беринг,
Сбился с верного пути, неверный пеленг,
Знаем мы зачем стремишься на тот берег,
Ты ведь совестью торгуешь из-за денег,
И назвать тебя артистом – много чести,
Ты ведь просто заключённый, узник лести.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

О пьянстве

Есть, знаю, у деревьев почки,
Еще у тех, кто пиво пьет,
У дерева она набухнет –
Глядишь – и дерево цветет,
А у того, кто пиво пьет,
Разбухнет почка – он умрет.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Клин журавлиный

Который год по небу клин летает,
И, знаю я, в том нет его вины,
Что каждый день с собою забирает,
Героев, возвратившихся с войны.

Пусть над страной другие флаги реют,
Но прошлого нам забывать негоже,
Ряды героев с каждым днем редеют,
Но от того они нам лишь дороже.

Душевные залечит время раны,
Сметет следы фашистской паутины…
Мы Вас не забываем, ветераны,
И, чествуя, желаем – будьте живы!

Но ведь придет час «Ч», как не прискорбно,
Все знают – вечным лишь огонь бывает,
И мы услышим журавлей крик скорбный –
Строй журавлиный уж никто не пополняет.

Клин журавлиный в небе быстро тает,
Ушел и не окликнул – вот беда…
И по щеке моей слеза стекает –
С последним мы простились навсегда.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

О демократии

Пора ввести нам в лексикон
– Демократическое рабство –
Где все насилуют закон,
Где процветают ложь и хамство,
Где всяк политик – поп Гапон.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Людмила Зыкина

Она была душой народа, –
Широкая и вольная;
Она – как русская природа:
Богатая, привольная.

И, утверждать могу я смело:
« Клянусь землей и небесами –
Смерть забрала лишь ее тело,
Душа ее осталась с нами!»

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Никас Сафронов

Как мне портрет твой написать,
Аж по спине бегут мурашки,
Художником, но их же рать,
В сравнении с тобой букашки.

Среди художников ты слон,
Это когда судить по весу,
По красоте ты — Аполлон,
И эту красоту не взвесить.

Нарисовать тебя отцом,
Тогда все люди твои дети,
Изобразить тебя Творцом,
Так есть уже один на свете.

А ты у нас неповторим,
Тебе по моему нет равных,
Ведь ты одним мазком своим,
Людей залечиваешь раны.

Попросят написать портрет,
Та просьба для тебя не нова,
Ты так изложишь их сюжет,
Ты так положишь свет и цвет,

Изменишь выраженье глаз,
Поправишь мимику лица,
Что отвести не сможет глаз,
Он от любимого лица.

И пусть то будет Буш иль Путин,
Тебе та разница не сущая,
То ты для них словно Распутин,
Тебе ж они, лишь длань дающая.

Нет, не смогу изобразить,
Ума и тела совершенство,
Мне только краски разводить,
Для Вас, моё Преосвященство.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

«Миг истории»

Я без предыстории, буду краток:
Гадок миг истории, очень гадок.

Так вот, с высокого амвона,
Какой-то умник стал нам петь,
Лишь насморк, мол, Наполеона,
Не дал Россию одолеть.

И слышу в голосе кручину,
Что потерпел тот пораженье,
Найдёт он каждому причину,
Почто не выиграл сраженье.

Так можно далеко зайти,
Коль в голове такой есть грёзы,
Мол, Гитлер мог в Москву войти,
Если б не русские морозы.

И сожалеет он о том,
Что бит француз на поле русском,
Ведь говорили б мы потом,
На чистом языке французском.

А если б Карл побил Петра,
Мы говорили бы на шведском,
Коль не морозы, холода,
Тогда уж точно на немецком.

Теперь мечтает об английском,
Точней сказать «американском»
Как надоело на «кацапском»,
И стыдно на своём «хохляцком».

Но погибали все бесславно,
Кто на Россию шёл с мечём,
Ну, а теперь скажу о главном:
Морозы здесь ведь не причём.

Народом биты Фридрихи и Зеппы,
И императоры и фюреры, султаны и паши,
Итог предательства печален для Мазепы-
Ведь не в бою погиб, заели вши.

И можно бы послать его на фиг,
Ведь передачи фабула проста,
Но осенит вдруг, что за этот миг,
Награду получил он неспроста.

Ну что – ж, на матушку Россию,
Ходила не одна орда,
И в этот миг, в секунду сию,
Я понял – есть ещё одна.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Любовь, как времена года

Весна – свисают с крыш сосульки,
Пригреет солнце, и капель,
Как будто в детские свистульки,
Любовную выводит трель.

И лишь трава зазеленеет,
Короче ночь, длиннее день,
И в сердце юном чувство зреет,
И мне в любовь играть не лень.

Приходит лето, солнце греет,
И согревает в жилах кровь,
Но душу солнце не согреет,
Согреет душу лишь любовь.

Стоит любовная жара,
Уж подрастают сын и дочь,
В душе и теле та пора –
Любить готов и день и ночь.

Наступит осень золотая,
Короче день, длиннее ночь,
И я, в любовь с тобой играя,
Подумать о душе не прочь.

Штык раньше был наперевес,
Теперь всё чаще смотрит в землю,
Помочь бы мог ещё прогресс,
Но я в любви прогресса не приемлю.

Земля остынет, лист опавший,
Покроют белые снежинки,
Сезон окончен, я уставший,
Давно отпраздновал обжимки.

Зима любви остудит пламя,
Ты спрячь в сундук своё бикини,
Как в трауре поникло знамя,
Я не боец в любви отныне.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Крепкий орешек

Пять копеек на сдачу
Ты дала мне в буфете,
Бросил я на удачу
В воздух денежку эту.

Загадал я на счастье –
Точно, выпала решка,
Только ты оказалась
Очень крепким орешком.

Буфетчица, буфетчица,
Какая ж ты прелестница,
Курносый нос в веснушках,
Кудряшки в завитушках,

На платьице в горошинку,
Повязан фартук беленький,
Ты словно персик спеленький,
Запала в глаз порошинкой.

Я часто стал ходить в буфет,
Дарил коробки ей конфет,
В душе надеясь на удачу,
Но ты всегда давала сдачу.

Лишь по прошествии трех лет,
Принёс ей роз большой букет,
Друзья, простите что я плачу –
Она забыла дать мне сдачу.

Буфетчица, буфетчица,
Теперь моя прелестница,
Всё тот же нос в веснушках,
Кудряшки в завитушках,

Но платье — подвенечное,
На нём фата наброшена,
Теперь уже навечно,
Ты глаз моих порошина.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Счастье – не константа

Жаль что счастье не константа,
Зафиксировать нельзя,
Сон приснился: я инфанта,
Короли – мои друзья…
А проснулась: дом холодный,
Муж напился как свинья,
Плач ребёнка – он голодный,
Ворох грязного белья…
Из угла, – продрог немного,
Год лампадка не горит —
Лик, клонированный, бога,
С укоризною глядит…

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com