Иосифу Кобзону

Со сцены многотысячного зала:
«… поклонимся, поклонимся, друзья»,
И не суфлёр, мне сердце подсказало,
Что этот миг забыть никак нельзя.

Весь зал в порыве чувств высоких,
(душой не видно здесь кривых),
Он в память тех боёв жестоких,
И в память павших и живых,
Встаёт от стара до юнца,
И стоя слушал до конца.

Кобзон, как много в этом слове
Для сердца русского слилось,
Нет, он не смолк на полуслове,
Но вижу, что-то с ним стряслось.

Ругают Сталина, а сами…

Ругают Сталина, а сами,
Его я тоже не хвалю,
И не за то, что был с усами,
Но вас я тоже не люблю.
Какая квинтэссенция
Досталася ему:
Война и интервенция,
Другому бы кому,
С ума б сошёл, наверное,
А он, да хоть бы хны.
Достанет трубку верную,
Набьёт в неё махры,
Затянется, подумает,
И в раз клубок распутает:
Кому прочтёт он лекцию,
Кому «почешет» нос,
И нету интервенции,
С войной решён вопрос.
Её нашёл в развалинах
Голодной и босой,
Кровь на руках израненных,

О счастье

А что для счастья нужно человеку?
Чтобы за печкою почаще пел сверчок,
Чтоб его душу, широченную как реку,
Питал пусть маленький, но чистый родничок.

Чтоб в суете мирской друзья не забывали,
По росным травам чтоб пройтись мог босяком,
В горячих точках чтоб детей не убивали,
И не травили в подворотнях косяком.

Чтоб не от безысходности тараны,
Коль, не дай бог, придется воевать,
Чтоб под присмотром пастуха паслись бараны,
А не пытались нами управлять.

Чтоб кризисы в семейных отношениях,
Нас обходили дальней стороной,
Чтоб страны были в дружеских сношениях,
И не решали споры чтоб войной.

И чтоб не пустовали в школах парты,
От детских голосов чтоб звон в ушах,
Чтоб очереди были лишь в театры,
И мертвых чтоб не ворошили прах.

И пусть невзгоды наши канут в лету,
Пусть ветер нам попутный в паруса,
И пусть одну шестую часть планеты,
Как можно чаще посещают чудеса!

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

Путь к свободе

Народ наш триста с лишним лет Сидел смиренно на вокзале, Все ждал, вот принесут билет, Поедем мы туда, где нет, Нет рабства, боли и печали.

Нет, иногда мы подходили До кассы требовать билет, Нам неизменно говорили: К свободе поезд отменили, И потому билетов нет.

Но вот нам дан зеленый свет, И мы от радости кричали, Что прошлого не будет, нет, Гореть не будет красный свет, А боги головой качали.

Мы сесть в тот поезд так спешили, (а вдруг на всех не хватит мест), Что на вокзале позабыли, Все что имели и любили, А многие нательный крест.

И вот мы едем, спим, едим, А остановки нет и нет, Мы думали, что победим, Если погасим красный свет – Выходит нет.

Нам бы пора остановиться, Нам рукава бы засучить, Своим трудом всего добиться, Но мы привыкли лишь молиться – У Бога счастия просить.

А поезд мчится все быстрей, А повороты круче, круче, На тормоза б нажать скорей, Но машинисты всех глупей – Его паденье неминуче.

Но кто-то дал сигнал тревоги, И, не скрывая интереса, С небес на нас смотрели боги, Как мы ломая руки, ноги, Все прыгали с того экспресса.

Проснешься ты в поту холодном И тихо спросишь: «Боже, Боже, Ты нас в тридцать втором голодном, Ты нас в Чернобыле ничтожил, И вот теперь скажи, за что же?»

А может сами виноваты, Что редко обнажали зубы, Что выходцы из крайней хаты, Умом лишь задним мы богаты, И всем мы подставляли губы.

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

Голодомор

Год тридцать второй помнить буду, Дней своих конца не забуду, Снится мне весь час:

Сгорбясь, мать сидит на порожке, В доме нет съестного ни крошки, Сын умрет сейчас.

Мать обнимет сына за плечи, Тихо-тихо скажет: «До встречи», А слеза течет:

Похоронит крошку сыночка, Там, где похоронена дочка, И сама умрет.

Не дымят в селе больше печки, Гаснут поминальные свечки, Здесь прошелся мор:

Господи, прими жертв невинных, Боже, накажи всех повинных, За голодомор.

Может кто ушел суицидом, Только мор тот был геноцидом Для крестьянских масс:

Повести печальней нет в свете Той, где мрут от голода дети, Уверяю вас.

Так зажгите свечи на окнах, Встаньте в память их в позах скорбных, Призываю вас.

Помнить до могилы что было, Чтобы совесть вас не корила, Умоляю вас.

Чтобы хлеб всегда был на блюде, Не теряйте бдительность, люди, За-кли-на-ю вас.

(Попробуйте петь на известную мелодию Мирослава Скорика)

Автор: Илья Чернов; сайт: http://www.poeziya-ukrainy.com.ua

Выбрали?

Выбирали по одежке
Президента, – не уму,
Ох, боюсь, протянем ножки,
Даже знаю, – почему?

Он умом, увы, не блещет,
Внешне – не урод,
Почему же рукоплещет
За него народ?

Коль у Чехова, «поэта»,
«Украинского» притом,
До него претензий нету, –
Мы, что, тоже не причем?

Коль синоним генофонда
Для него есть – геноцид,
Он, для сохраненья фонда,
К нам применит пестицид?..

То ли сами мы страдаем
Скудостью ума?
Ну, кого мы выбираем?
Ждет, пожалуй, нас сума.

Но потом не говорите:
Мол, попутал бес.
Благим матом не орите, –
В мире нет чудес.

Автор: Илья Чернов, мой сайт: http://art-poetry.com

8 Марта

В календаре опять
Скрутилась цифра восемь,
Откуда цифре знать,
Что на дворе не осень,

Что март уже пришел
И что весной пахнуло,
Что снег с полей сошел,
Любовь крылом взмахнула.

Что женщины для нас,
Красивее чем прежде,
И что настал тот час,
Когда ты весь в надежде,

Что примет от тебя,
Букетик из мимозы,
Платочек теребя,
И ты увидишь слёзы.

Сквозь зимний негатив
Проявится улыбка,
И снова позитив,
Прощается ошибка.

Восьмёрка из нолей,
Но значит очень много,
Округлостью своей
Заставит верить в Бога.

Ведь Бог весь из любви,
И коль ты в Бога веришь,
Изгиб её брови
Ты не лекалом меришь,

Губами с милых глаз,
В слезинке соль по вкусу,
И ты подряд сто раз,
Помолишься Иисусу.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Осень

Осень – ты такая разная,
То унылая и грязная,
То веселая и чистая,
Ждешь ты праздника Пречистая.

Сединой тумана раннего,
Твое тело припорошено,
Паутины лета бабьего,
На тебя фата наброшена.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Какая жизнь, такие и стихи…

Какая жизнь, такие и стихи,
Какой там оптимизм: ведь столько информации,
И я впадаю в полный пессимизм,
Семнадцать лет власть в перманентной конфронтации.

Придут другие времена – будут другие песни,
Пока всё те же имена, и нет других хоть тресни.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com

Шагал

Ты помнить должен, кто Шагал,
И кто шагал у Маяковского;
Ведь Чехов как-то нам сказал
Каким быть должен идеал,
А жить он должен по Островскому.

Мы все стремимся к идеалу,
И в такт попасть стремимся левой,
Как нелегко было Шагалу
Лицо изобразить дилеммой.

Ведь тот художник, Марк Шагал,
Со всеми в ногу не шагал –
Дорогой шел он той, которой,
Ему предписывалось Торой,
Поскольку был ортодоксал,
Он человека не писал.

Изобразил он два лица,
Но он не мог добавить тело:
Толь два сиамских близнеца,
Толь два сионских мудреца?
Простите, вам какое дело,
Что там Шагал нарисовал.

Ведь необъятное объять
Нельзя, мой друг, и не пытайся –
Умом Шагала не понять,
Попробуй сердцем, постарайся.

Автор: Илья Чернов; Сайт: http://www.mir-poezii.com