Здравствуйте!
Можем опубликовать Ваши стихи на сайте! Публикуем все авторские стихи, которые не нарушают законодательство.
Свои работы присылайте на адрес:
chernov.i.y@gmail.com
Красота переливов слов
Здравствуйте!
Можем опубликовать Ваши стихи на сайте! Публикуем все авторские стихи, которые не нарушают законодательство.
Свои работы присылайте на адрес:
chernov.i.y@gmail.com
Когда уходишь ты на пять минут
Когда уходишь ты на пять минут…
Не забывай оставить теплоту в ладонях,
В ладонях тех — которые так ждут,
В ладонях тех — которые так помнят
Когда уходишь ты на пять минут
Вернёшься, — сам увы того не знаешь
Кого ты любишь, а кого теряешь.
Когда уходишь ты на пять минут…
Мне не хочется так жить.
Я не могу тебя забыть,
другой отдать без сожаления.
А может это просто наваждения?
Твои глаза, твоя улыбка.
А может это все таки ошибка?
Что значат твои взгляды,
брошенные словно невзначай?
Кто создает эти преграды?
Я спрашиваю, отвечай!
Эх, безответная любовь.
Сколько существуешь ты веков?
Я строю из себя железную волчицу,
Которая возомнила из себя императрицу.
А на самом деле я хрупкая девчонка,
У которой душа как у ребенка.
По сугробам, как скатерти, белым,
А дома отступают несмело
В темноту и как будто растут.
Небо светится дальним окном,
Цвета странного — тёмной сирени…
И куда-то уходят волненья,
Словно ты при свече в упоеньи
Пестрым бисером шьешь полотно.
А в промоинах чёрных вода
Чуть рябит среди серого льда.
Щербаков — просто узкая щель,
В нёмтемно и, как будто, теплее…
В мягком сумраке прошлое реет.
Точно время тут село на мель.
Во дворах приютились века,
Там в потёмках мальчишки играют,
Крики звонкие в воздухе тают,
Словно слышатся издалека.
Здесь чудесно, и нравится мне
Плыть по улице между веками…
Что-то шепчет цветными огнями
Новогодняя ёлка в окне.
Но Владимирский новый пассаж
Вырастает чертогом Кощея
От него жуткой нежитью веет,
Сине-красной подсветкой наглеет
Чьих-то денег убогая блажь.
А на той стороне белый храм,
И метро, и толпа… будни там.
Автор стиха — Орлова Ирина Александровна
Когда под вечер выгоняют
Из эрмитажных стройных зал
Тех, кто к искусству опоздал,
Меня ужасно огорчает
Такой насильственный финал.
Зато на лестнице парадной,
Когда музей почти пустой,
Всё станет мелкой суетой
Перед открывшейся громадной
Небесной чистой высотой.
Закат в полнеба над рекой
Затянут бледно-жёлтым шёлком,
В нём чуть мерцающей иголкой
Шпиль потерялся золотой.
Здесь всё — простор и всё — покой.
На пути от БДТ до Владимирского
Вдоль Фонтанки бегут фонари,
Словно длинная цепь золотая,
А вдали приглушенно вздыхая,
Белым заревом Невский горит.
Здесь покой — у замерзшей реки.
Ранний сумрак и синий, и жидкий…
Фонари в нем парчовою ниткой,
Мелко ткут золотые стежки.
Автор стиха — Орлова Ирина Александровна
Стихи о Петербурге от Орловой Ирины Александровны
Белая ночь
Вдруг проснешься еще до восхода,
Светлый сумрак плывет по квартире…
Нет ни века, ни часа, ни года,
На дворе никакая погода,
Немота в окружающем мире.
И весь город стоит в этом море,
В этом чудном, спокойном свеченьи.
Нет ни боли, ни страха, ни горя…
Словно дети в огромном соборе
Онемели от благоговенья.
На Сенной
На Сенной был о так хорошо
В снегопад на прошедшей неделе…
Только что все бежали, галдели,
Снег месили на мокрой панели,
Тормозами машины скрипели,
Как внезапно снег валом пошёл.
Вместо суетной массы людской
В белом снеге лишь яркие пятна,
Вместо возгласов грубых, невнятных
Через снег отдалённо, приятно
Пробивается шум городской.
Мелодично колёса шуршат,
Как шипенье старинной пластинки,
И планируют тихо снежинки.
Безмятежно. Они не спешат.
Дежавю
Смотрю на «Спас», стою в воротах сада,
Вокруг — зимы неприбранный уют.
Сугробы ростом выше, чем ограда,
А с неба тёмного бесшумным водопадом
На фонари снежинки крупные бегут.
Там за Невой, напротив зоосада
Когда-то было, было так уже.
Когда родные все с тобою рядом,
И в тишине ночной — уют и беспорядок,
Покой и счастье там, на пятом этаже.
Автор стихов — Орлова Ирина Александровна
Летит по небу самолет,
Гудками тучи разгоняя,
Навстречу лошадь тянет воз,
Что у Некрасова с дровами.
Успеха люди не прощают,
Особенно коллеги.
Из подворотни злобно лают,
Скрипят как старые телеги.
Плюют на вас змеиным ядом,
В лицо плюют, плюют вослед.
Всегда лишь оставался рядом
Безвестный старенький сосед.
Он был уверен: пыль осядет
И ваш успех вернется вновь,
Уйдут завистливые взгляды,
Придут признанье и любовь.
Автор: Генрих Акулов; Сайт: http://www.mir-poezii.com
Всё скудней, скудней палитра,
Партий, что в Верховной Раде,
Но зато теперь пол – литре,
Уж никто не будет радый,
Подавай им миллион
Или даже целых десять,
Передача есть – «Свобода»,
В ней покажут нам урода,
Кто урод? Да весь народ.
Да, уроды мы без роду и без племени,
Нечисты мы, в нас чужого много семени,
Нет Великих украинцев,
запятнали всех,
Есть у каждого «паршивца»,
Хоть какой-то грех.
Вон Булгаков, хоть родился в Украине,
Но по-русски ведь писал, что грешно ныне,
Гений Гоголь – родился аналогично,
Но по-русски осмеял нас, неприлично.